Deméter estéril

A língua é tão velha, tão velha.

Às vezes tão ressequida.

Às vezes tão dura, que dói dizê-la.

Dói tanto, que nos recusamos a ouvir nossa própria voz.

Há esses dias mesmo:

Dias em que estamos tão saturados de nossa ortografia e sintaxe,

Que sequer aguentamos ver nossa letra no papel;

Não aguentamos sequer ler nossos próprios textos.

Estou assim esses dias: meio ranzinza, meio amarga.

A Musa tem me abandonado mais do que o costumeiro.

Sim, estou velha esses dias.

Muito velha.

Muito íngreme e viscosa.

Quem sabe quando os olhos se remoçarão?

Corvos e Prostitutas

      Estou cada vez mais convencida de que os onze anos passados no colégio têm sido de pouquíssima serventia para a minha vida acadêmica. Não demorei muito a perceber isto. Bastou assistir a primeira aula, às sete horas da manhã.

      Logo de imediato, tão logo pus o pé numa universidade federal, descobri que nunca soube ler, apenas decodificava palavras. Também descobri que minhas paráfrases são medíocres e minhas interpretações... Deixa quieto. As análises... Meu santinho! Nunca fui cartesiana, metódica. Sou, inversamente, muito intuitiva e passional. A propósito, só sei o que os meus textos querem dizer, porque são criações próprias. Posto isto, se difícil me é saber o que se passa em minha mente durante a elaboração de um texto, imagine só deduzir as divagações de um gênio como Shakespeare. Sem contar que fomos lançados nos braços de Platão, Aristóteles e Homero nas primeiras cadeiras do curso. Oh, presente de grego! Quanto a Saussure e Chomsky, prefiro me abster de fazer quaisquer comentários para não incorrer em pré-conceito linguístico. Vale salientar, todavia, que ainda não fomos jogados aos corvos da sintaxe, embora já tenhamos vislumbrado o vulto de E. A. Poe.

      Às vezes me questiono se reaprenderei a ler de modo razoavelmente satisfatório um dia (de preferência antes de chegar ao TCC) a fim de desenvolver uma visão crítica e conseguir análises textuais decentes (ou prostitutas) ou se esta crônica está fadada a ser uma morte enunciada, visto que as notas do primeiro período ainda não foram lançadas no sistema.

      Fico, ainda, com a dúvida: para quê serviram-me os onze anos de escola?

Parto

         Literatura é entrega, doação. É abrir-se para receber. É fascínio, amor.  Quando amamos o ofício, a abertura acontece e as ideias vêm.

         Ninguém domina as palavras. Eu tampouco. É ilusão querer que venham as palavras certas e frases impecáveis. Não vem. Logo quando sai de nossa alma, não. São como um feto que acabou de sair do ventre da mãe para ganhar o mundo: vêm sujas de sangue e sebo. Precisamos abrir-nos e aceitar as ideias como vêm. Assim como a mãe ama e aceita aquela criaturinha suja e pura no primeiro instante em que a vê, e mesmo antes disso. Mas com os textos temos a oportunidade e o poder de edição. Precisa só ter jeito. Ei-lo:

         Não importa que as palavras venham maltrapilhas, sujas, feias, escuras; eu as aceito: “Oi, tudo bem? Sente-se! Fico feliz que tenha vindo!” Então conversamos, trocamos confidências, e os sentimentos são verbalizados por elas. Adentramos o espaço uma da outra sutilmente, permitimo-nos este acesso. Durante este processo, nós nos aceitamos e compreendemos. Ao final, mais leves e abertas, permitimo-nos ser moldadas. Enquanto moldo (edito) as palavras, moldo a mim mesma, ou melhor, elas me moldam. Então frutificamos.

         Posso dizer que cada texto é um caso de amor. Primeiro nós nos esbarramos, depois trocamos impressões, então ajustamo-nos, entramos num consenso e encaixamos. Amamo-nos por fim, e damos à luz o texto, fruto maior da paixão pelas letras.

Carta Apelativa

         Mundo das Letras, Cinco de Julho de 2011

         Meu querido Português

         Gosto tanto de ti. Então por que não me ajudas um pouquinho? Tu sabes a norma culta, aquela velha ranzinza que quer que tudo seja à sua maneira? Pois é. Ela insiste em colocar todas as pessoas na minha frente! Absurdo! Até mesmo quando é minha própria boca quem pronuncia os verbetes, o você/ele vem obrigatoriamente antes de meu singelo eu. E, se eu insisto em me destacar tomando a dianteira, ela logo vem me sublinhar com aquela tinta vermelha. Arbitrária! Não tens como dar um jeito nela? Eu queria me mostrar para o mundo, mas com todos esses vocês e eles antes do meu eu, sem contar as conjunções, verbos, adjetivos, substantivos e advérbios que me cercam por todos os lados, acima da minha cabeça e abaixo de meus pés, enlaçando todos os meus membros, eu não tenho como. Fico muito escondida no texto; transparente no contexto.

         Com tantas reformas ortográficas, ainda não se sucedeu uma que seja a favor do primeiro pronome pessoal do caso reto (singular). Veja bem: primeiro. Então por que ele tem que vir depois? Eu não entendo.

         A norma culta é tão abusada, não acredito que ela seja tão altruísta a ponto de sempre colocar os interesses dos outros antes do seu. À propósito, ela é o oposto. Caso contrário, não imporia tantas regras e nem seria tão taxativa: “Ou é do meu jeito ou está errado!”. Ela é do tipo que manda fazer uma coisa e faz outra. Que tipo de exemplo ela está querendo dar para os novos desbravadores da língua? Nós já somos antigos nesse ramo e conhecemos bem a peça. Mesmo assim não me conformo. Nem me conformarei nunca.

         Não sou dada a desregramentos, mas gostaria que o meu eu tivesse um pouquinho mais de espaço entre as reticências para mostrar a plenitude e a beleza de suas duas letras.

         Era só isso que eu tinha a dizer.

Com estimas,

Sara Regina Carvalho

Declaração à Língua

         Amo o português (o idioma) pelo simples prazer de amá-lo. Reconheço, sim, eu reconheço suas complexidades. Mas você, que percorre estas linhas, vai me dizer que não sente um indubitável deleite ao ler um texto um tanto quanto romanceado, onde frases bem vestidas e elegantes bailam sobre o papel?

         Eu confesso – em qual mídia você quiser, ou mesmo oralmente – que às vezes as ideias surgem tão freneticamente em meu pensamento consciente que sou acometida por uma leve (para atenuar meu pecado) preguiça. Porquanto, deixo a mão correr livre e não me preocupo em elaborar melhor as orações.

         Sinto meu rosto enrubescer diante da vergonha por tal hábito, mas preciso reconhecer: estou dando um péssimo exemplo, principalmente por encontrar-me na condição de escritora.

         O português, apesar de às vezes – quase sempre – eu não lhe dar a atenção e o carinho devidos, sabe que eu o amo com toda a força do meu ser. Sabe, outrossim, que nada vai furtar o brilho dos meus olhos e o júbilo de minh’alma ao escrever um texto como este ou qualquer outro feito com amor.

         Antes de escrever o último ponto, quero agradecer-lhe por fazer-me companhia há já metade de minha vida. Crescemos bastante juntos e esta situação perpetuar-se-á. Ponto final.

O que me Motiva a Escrever

         Amar mergulhar nas histórias dos personagens. Sentir-me na pele deles;

         A vontade, ou melhor, o sonho que tenho desde a infância de ser escritora profissional;

         Um desejo inerente de ajudar as pessoas através das histórias. Não que eu queira escrever livros de auto-ajuda. Não. Eu quero escrever romances que, de alguma forma, ajudem as pessoas a crescerem;

         Observar o fascínio que grandes escritores como Paulo Coelho e Dan Brown exercem sobre as pessoas;

         Sentir-me revitalizada e plena cada vez que me dedico com constância a uma história;

         A felicidade que sinto cada vez que concluo um trabalho e percebo que ficou bem feito. Não apenas por elogios que possa vir a receber, mas também por uma sensação que experimento em meu íntimo;

         Saber que escrever é minha vocação e missão neste mundo.

A Escrivaninha

Este texto é um pouco antiguinho, mas é o registro de um momento muito importante na minha vida. Lembrando sempre que o texto é fictício, só a emoção de ganhar a primeira escrivaninha que foi real.
Quero dizer aos escritores que o que nos move é justamente o sonho. E é o amor pelo que fazemos que torna nossos textos bons, além de muito, muito trabalho.
Uma ótima quarta a todos!
Abraços!

A Escrivaninha

      Ela chegou em casa suada, foi um jogo difícil. Ela e as amigas enfrentaram umas grandalhonas numa partida de vôlei e venceram! Ela seguiu para o banheiro, tomou uma ducha e foi para o quarto.

      Ao abrir a porta, qual não foi sua surpresa. Ela estava lá: uma escrivaninha novinha! Cadeira chique, porta-lápis e uma luminária. Ela, Mariana, correu para a sala, gritando de felicidade.

      A empregada a olhava admirada, ou seria assustada?

      A mãe de Mariana assistia a novela das oito, esparramada no sofá, enquanto o pai calculava as contas do mês.

      Mariana entrou alvoroçada na sala!

      - Quando ela chegou? - perguntou Mariana.

      - Ela quem, meu amor? - o pai inquiriu, sem tirar os olhos da papelada.

      - A escrivaninha. Quando ela chegou? Na hora que eu cheguei da escola ela não estava lá no quarto.

      - Nós a compramos hoje à tarde e escondemos no escritório do seu pai. Aproveitamos que você foi jogar e a colocamos no seu quarto.

      - Vocês são os melhores pais do mundo!! Vocês vão ver! Eu vou ser uma grande escritora! Meu nome vai aparecer nos jornais, televisão, internet!

      - Vamos com calma, meu amor.

      - É, não queremos que sofra.

      - Eu não vou sofrer! Eu vou ser muito feliz!  E famosa! - Mariana foi correndo para o quarto estrear sua escrivaninha.

      - Tá bom, filha - disse a mãe, vendo a filha se afastar.

      - Deixa ela sonhar. Todos nós precisamos de um objetivo na vida. Se ela persistir, porque talento ela já tem, tenho certeza que será uma grande escritora.

      - Pode ser.

      Ambos continuaram com o que estavam fazendo antes do foguete eufórico chamado Mariana entrar na sala.